Тег все еще не придумал. Ваши варианты? К готэму приближается Рождество.
К городу медленно, но неотвратимо, Через залив Идут холода. В городе меньшее зло набирает силы, Против большего зла. Кровь на асфальте, кровь стынет в жилах. Не хватает тепла.
Из города медленно, неторопливо, Уходит радость по льду залива.
Я завел собаку: Кто не видел: читать дальше Девка, ризеншнауцер, звать Енотом.(Просто не спрашивайте) Три месяца, 15 килограмм. Я уволился. Так вышло.С коллективом Экслибриса расстались друзьями, так что нечего тут. Так что сейчас я безработен. Когда что-то изменится - напишу.
4 часа ночи, например. А я тут про хоббитов читаю.
Пользуясь случаем, хочется передать привет моему мужу Гесту.
Гест по ночам приходит к детям в дневнички и кидает им всякие ссылки, из-за которых они не спят никогда больше, никогда.
Знай, Санта все видит, и он положит тебе уголь в чулок. Во все чулки тебе угля наложит с горкой и подливой, фандомный ты Гринч, похититель сна.
А если не встретишься со мною на новогодних праздниках, то еще и под дверь насрет. Углем, пастелью, маслом и сыром. И съест всю твою еду, и выпьет весь алкоголь, и всю одежду на размер ушьет.
Я предупредила.
Люблю заразу, 24 года знаю, и все люблю и люблю, как не убила до сих пор...
Он приползает с работы ночью. Со своей задрипанной бутик-фабрик. Разбивает в кипящее масло яйцо. Устало смотрит в гладкую стену. В кресле сидит белый старик. И говорит – милок, отнеси-ка кольцо В Магнитогорск, к мертвому мартену. Дам тебе двадцать пять тысяч евро. читать дальшеНет, говорит наш герой, Сумма такая не стоит нервов, Нафиг мне такой геморрой. А если речь о спасении мира? - Интересуется старичок. Мир не спасают за такие деньги, Пошел нахер, старый торчок. Хлопает дверь. Петля кричит сойкой. Он намазывает маслом тост. Допивает пиво, падает в койку. Вытягиваясь во весь свой невеликий рост. И вдруг подпрыгивает, как ужаленный, Странной зимней дохлой пчелой. Если бы он был девушкой, Тринадцать раз воскликнул бы "ой!". Как он попал в мою квартиру? Бандюки, менты, фээсбэ, сюртэ? Достает хорошо пристрелянный в тире Хоть и бэу, но все же ТэТэ. Старик звонит в дверь в полвторого ночи Просит, пусти, я замерз, сынок. Они долго сидят на кухне, Пьют кедровый литр под сырок. Утром он набирает отдел кадров. Я увольняюсь, зарплату - дарю. В съемной квартире какие-то люди Кланяются ему, как царю. Суровый гном с автоматом узи, Прокуренный нарк с алмазным копьем, Соседский бандит по кличке Кузя… Он шутит – идем или пьем? Старик говорит черным шепотом - Ради святого, не трогай кольцо. Они осторожно идут по лестнице. Тридцать пять вариантов развития сюжета Из тридцати шести возможных Можно назвать “печальным концом”.
устоши звезд Ветры потерь и надежд - хором. Встань во весь рост, Торин, сын Траина, внук Трора. Золота звон Шепчет о прошлом, едва слышен. Скажут: сражен, Скажут, что мал, только кто - выше?
Память что сон: Вспомнить - проклятье, и ты проклят, Вечный дракон Даже в покое глядит в окна. Это не страх, Это - подняться и встать твердо В Синих Горах, В лигах скитаний, в глазах мертвых.
Есть ли покой? Горечь печатью сомкнет губы, Твердой рукой Сжаты обеты, как ветвь дуба. Слово - стрела, Клятвы острее мечей стали, Рвет пополам Голос сокровищ и зов стали.
Что решено - То сожжено, не тебе строить, Но за спиной Эти тринадцать стоят строем. Крепче всех гор В них из руин восстает город, Твой Эребор, Торин, сын Траина, внук Трора.
Знаете, когда мне было 14-15 лет я уже пописывал стишочки и выкладывал их в жж. Конечно качество было чудовищным, даже по сравнению с нынешними. Но не об этом. Короче было у меня тогда любимое моё стихотворение начинавшееся со слов "Представь себе, что я смертельно болен..." Дальше не было никакой конкретики, я просто активно тыкал в возможного читателя вот этим осознанием, смотри - случился пиздец, что тогда, что будем делать? При этом ответа не давал. То есть дно было уже тогда. Вообще если посмотреть на мои фандомные стихи, то ада и игры в "А вот смотри как плохо" гораздо больше, чем чего бы то ни было. Чтобы всё было совсем заебись "and nothing hurts" навскидку могу вспомнить только "Становится легче" по Старбаксу. После которого я больше не могу писать по старбаксу, ага. Так о чем я? О том, что годы шли, я вроде как рос, менял работы, друзей и личную жизнь, но всё время играл с фандомным окружением в "А что если" Где под "если" всегда было что-то больное. А вот если Буллоку придется предать Гордона?
Тут я наконец-то Хауса смотрю отстав от всего мира на два года минимум, но я знаю финал. И подумалось мне что создатели играют со зрителям именно в ту игру из моих 14-ти. "Представь себе, что у Уилсона рак и через полгода он умрёт. Что тогда?"
Но я стрелянный воробей. Я 12 лет лет на поле. Я отказываюсь. Ничего тогда. Ни-че-го.
Нельзя придумать, что он будет делать потом. Когда похоронит, оплачет и затоскует, Потому что времени и пространства - за тем мостом - Не существует.
"И мне пока очень нравится наблюдать, как из морозной борзости молодого детектива Гордона постепенно, неторопливо выковывается этот самый титан. Прям, знаете, научно-познавательный телефильм о том, как растет редиска, когда чуваки поставили камеру, которая стопицот недель эту редиску снимала, а потом в ускоренном темпе прокрутили, от семядоли до семян. Только тут темп не слишком быстрый, практически редиска в риалтайме... Нравится, в общем. Я за Гордона больше всего волновалась — и в итоге мне на данный момент нравится. Это очень хорошо." (С)Crazycoyote